Los hombres admiramos hombres. Admiramos a los que saben. A aquellos que se sientan frente a lo incomprensible y ni se formatean.

Ellos comprenden, incluso, que cuando un lápiz no funciona, es porque el grafito se niega a lloverse en vano. Uno los imagina y calla, muerde la pipa, y piensa en la voz femenina más dulce... Los hombres no somos idiotas: Soñamos con serlo.

Soñamos con llovernos en palomares y cerveza, basurear a los pequeños, y empaparnos de mujeres. Soñamos con escribir grandezas, con una letra enorme, de puño que da bifes, e irnos a dormir (y a veces no) con Diosas que devoran cuerpos.

No le tememos a la muerte. Tememos al olvido, a la finitud (a la plenitud), y a los cuerpos flacos. Odiamos el aroma de las mañanas, y besamos la noche hasta el último de sus vestigios. Nos llenamos los pulmones de brea y filipinas, y, antes de dormir, nos imaginamos los miembros que querríamos tener, y nos tocamos por debajo de las sábanas...

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Me damos asco.