Conclusión

Hace rato que no tengo nada que poner acá. Meses largos (qué largos son los meses). Pero he continuado insistiendo casi que porque sí, porque ya estaba, porque la-inercia-es-más-fuerte (mucho más que los so called Amores), porque me gustaba no ser yo al escribirme de yo y a uds de mi, y así, sin sentido. O casi sin, lo que sea.
Ahora en serio: Ya no tengo nada que poner acá. Lo que puedo poner acá no soy yo. Y lo que soy yo va en otro lado: O son a largo plazo o no son palabrería bloguera apropiada. Hace rato que no soy para uds acá. Ni bonito ni sincero, hace rato que no soy eso.
Soy alguien simple. Tan simple que ni me moleste en un nick de verdad. Y no entiendo cómo tengo cientos de visualizaciones del (no) perfil cuando nunca me importó que me conocieran por esas cosas.
A los que les importe, tengo mail. Cuando se les antoje decepcionarse, ahí estaré. Y es que no sé si vuelvo. Y sí, los quiero. Ustedes ya saben a quiénes.

las.alas.de.arcam@gmail.com

¿No les encantan las alas?.

Provocado 01

A veces me imagino desarmando paredes con las manos. Y es que si fueran una ilusión, si las paredes fueran mentira, entonces también la distancia podría ser abolida por una palabra, por un suspiro, por un beso, que cruza el aire, buscándote, en la oscuridad.

Eternidad: Ese espacio de tiempo en que tus labios no son míos.

Cortazariano desesperado 1

"Que no", te digo, y me recuesto completamente contra el espaldar de la silla. "Eres un terco". Tu voz no es del todo cariñosa, pero está bien. Uno aprende a tolerar cuando sabe que se lo merece. "Mira", me dices (porque si sos vos es un tú), y tu dedo vuelve a caer sobre la palabra 4 del renglón 13 (los enumeraste cuando te dije que no veía bien, y la mitad de mis excusas mordieron el polvo). Te miro, a vos, a tu dedo, a la palabra en el renglón. Prueba irrefutable de belleza. Prueba irrefutable de mi error. "No veo bien", te miento, descaradamente, y vos, que te levantas de la silla para sentarte en mi falda, te reís. "Sí, ahora veo". Recorro la página en silencio. La luz de las velas es pésima. La máquina se fundió, pero te acordabas de memoria la combinación bizarra de tus palabras con las mías, y no te tardaste en copiarlo todo, para que comenzáramos a discutir.
"Te digo que era así", y te apoyas sobre mi cuerpo. "¿Segura?", y mis dedos ciñen tu cintura.
No todo es mentira en esa habitación de carmín. Las sábanas aún me duelen. El anochecer dejó una marca en mi hombro que intentaste limpiar con saliba. Todo eso permanecía al despertar.
"¿Ves que era así?". Un perfume de no sé qué escapa de tu boca, y la silla de mimbre se resquebraja, apenas. Guardo silencio mientras releo todo una vez más. Jugás con mi pelo sin decirme nada. Ya me ganaste y lo sabés, lo que esperás es el permiso del vencido para volver a la locura del colchón, a los gritos y a las risas.
"Sí, veo", y tiro las hojas al suelo. Te puteo un par de veces. Pero es porque odio que me ganes, y eso lo tenés claro. La última vela se apaga, y vos te reís, pero eso me lo contás al otro día, en el café.
En el momento... no me doy cuenta de nada.

Carta para Noemí

Algo tarde ya, aviso que el enojo se esfumó algo así como seis horas luego de escribir el mail. La vida, el trabajo, las hermosas literatas venezolanas y algunos (muchos) libros de diverso grosor me han mantenido distraído. He ahí (sí, así de pequeña es) la razón de mi retraso. Estoy escribiendo. Podría ser una novela. Hablando en burricismos, siento que escribo "mucho más mejor" que antes. Te extraño lo que se puede extrañar entre el escándalo. Soy un chico que añora los reencuentros, pero las lágrimas (lamentable error), me las olvidé en la almohada.

Hasta pronto.

Hasta que el encuentro sea inevitable, y no por eso, menos placentero.

...

P.D: Cuidame a esas monjas. Y que te cuiden ellas. Y volvé sana.

Con Bla

Arcam dice: cuánto medís?

Bla Maeda dice: 1.73

Arcam dice: suertudo

Bla Maeda dice: ¿Vos?

Arcam dice: 1.72 aproximadamente

Arcam dice: mataría por cinco centímetros más

Bla Maeda dice: No me molestarían.

Arcam dice: podría matar a mi madre por cinco centímetros más

Arcam dice: la altura es mi trauma

Arcam dice: el tuyo?

Bla Maeda dice: Morirme.

Arcam dice: cierto

Arcam dice: deberíamos hacer una party

Arcam dice: y salir buscando por el mundo la receta de la inmortalidad y cinco centímetros

Arcam dice: "eternal five quest" se llamaría

Arcam dice: y mi personaje sería tan mediocre que los guionistas lo matarían el el episodio 3

Arcam dice: (necesito dormir, necesito dormir, necesito dormir, necesito dormir, necesito dormir....)

Bla Maeda dice: JAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAA

Bla Maeda dice:Eternal Five Quest.

Bla Maeda dice:Me gusta.

Arcam dice:menos mal

Arcam dice: cambiar el nombre de una party se complica después del tercer random encounter

Arcam dice: (necesito vivir, necesito vivir, necesito vivir, necesito vivir, necesito vivir...)

Bla Maeda dice: Jajajaja

Bla Maeda dice: Jajajaja

Bla Maeda dice: Sos un enano simpático.

Arcam dice: y vos un mortal bastante curioso

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Ciertas personas rompen mi equilibrio.

Gracias.

(Borrador)

“Huyamos”, dijo él, a unos metros de mí, con el sobretodo salpicado de aserrín y una mirada de esas que hacen que una película valga la pena. Dejo el libro de Casona sobre el banco, piso unas hojas secas y entonces me encuentro frente a él. Alto el tipo. Una cabeza de altura me sacaba, a mí, que niña y todo, tenía las piernas largas de una Diosa. No me limito a mirarlo a los ojos. Le meto las manos entre las ropas, le acaricio la piel, desprendo un poco el cinto, y bajo, hasta imaginar un gemido. Hasta pellizcarlo un poco al enredarme con su cuerpo. Luego me retiro, y él comienza a vestirse.

Semidesnudo, pero aún serio. Loco, sí, pero de esos de antes, que se hacían héroes al menor descuido. Vuelvo al banco, me siento acomodando la pollera, retomo el libro desde la página marcada por un rizo, y me limpio un denso hilo de baba con un pañuelo.

“¿Hacia dónde?”, le pregunto, y él se acerca, mientras busca los botones que le arranqué de la camisa. La dirección que me señala no es nada sugerente. Ni siquiera extiende los dedos. Se limita a hacer un ademán con la mano, y clava la vista en un sendero poco transitado por su fangosa consistencia. Pienso un momento en cómo decirle que no. Yo llevaba pollera: Era una dama. Y el fango y las damas son algo reacios a una compenetración poética.

El argumento no debería haber fallado ante alguien como él, cuya estructura mental recaía, indudablemente, sobre principios más estilísticos que lógicos. Pero, para mi sorpresa, él se limitó a señalar ciertas discrepancias entre las damas de la literatura y mi persona, haciendo hincapié, de vez en cuando, en lo curiosamente confuso del concepto, y su falta de uniformidad a lo largo de la historia.

Cuando me doy cuenta, caminábamos por la zona cenagosa, mientras él se enredaba la lengua en citas de Flaubert o Chateaubriand.

(Todavía sin nombre)

El chico acá al lado mío no tiene nombre (mis dibujos son machos o hembras, incluso los paisajes), lo que me ayuda a no determinar nada... Además, el sentido está sobreestimado, ¿no?.

Tinta china y acuarelas. Todo aplicado con pinceles. Está desprolijo. Pero ya era hora de que pusiera alguno a color.

En fin, opinen. Ojalá les guste.

(Sin título)

Personalmente, me desagrada este. Les recomiendo no mirarlo en tamaño completo... Y por favor, obvien el error del escáner...

Si sigo hablando, va a ser para quejarme... Mejor dejo acá. El post de abajo quizás resulte más placentero.

...

Los hombres admiramos hombres. Admiramos a los que saben. A aquellos que se sientan frente a lo incomprensible y ni se formatean.

Ellos comprenden, incluso, que cuando un lápiz no funciona, es porque el grafito se niega a lloverse en vano. Uno los imagina y calla, muerde la pipa, y piensa en la voz femenina más dulce... Los hombres no somos idiotas: Soñamos con serlo.

Soñamos con llovernos en palomares y cerveza, basurear a los pequeños, y empaparnos de mujeres. Soñamos con escribir grandezas, con una letra enorme, de puño que da bifes, e irnos a dormir (y a veces no) con Diosas que devoran cuerpos.

No le tememos a la muerte. Tememos al olvido, a la finitud (a la plenitud), y a los cuerpos flacos. Odiamos el aroma de las mañanas, y besamos la noche hasta el último de sus vestigios. Nos llenamos los pulmones de brea y filipinas, y, antes de dormir, nos imaginamos los miembros que querríamos tener, y nos tocamos por debajo de las sábanas...

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Me damos asco.

Al fin

Estoy inspirado a escribir. Por primera vez en meses. Quizás año/s. Este escándalo no es furtivo. Es tan necesario como que esto sean letras y no lágrimas de helio. Pausa. Haré. Una pausa. Cuidado con el borde. Se mancha. Trataré de escribir seriamente ahora. O avisaré al publicar algo distinto al plan. Mientras tanto, tiempo. Tomaré. Me.

No, no perdí la razón. Sólo opté por no usarla tanto. Comienzo a creer que se gasta.