...

Conclusión

2008-03-27T20:20:00.000-07:00

Hace rato que no tengo nada que poner acá. Meses largos (qué largos son los meses). Pero he continuado insistiendo casi que porque sí, porque ya estaba, porque la-inercia-es-más-fuerte (mucho más que los so called Amores), porque me gustaba no ser yo al escribirme de yo y a uds de mi, y así, sin sentido. O casi sin, lo que sea.
Ahora en serio: Ya no tengo nada que poner acá. Lo que puedo poner acá no soy yo. Y lo que soy yo va en otro lado: O son a largo plazo o no son palabrería bloguera apropiada. Hace rato que no soy para uds acá. Ni bonito ni sincero, hace rato que no soy eso.
Soy alguien simple. Tan simple que ni me moleste en un nick de verdad. Y no entiendo cómo tengo cientos de visualizaciones del (no) perfil cuando nunca me importó que me conocieran por esas cosas.
A los que les importe, tengo mail. Cuando se les antoje decepcionarse, ahí estaré. Y es que no sé si vuelvo. Y sí, los quiero. Ustedes ya saben a quiénes.

las.alas.de.arcam@gmail.com

¿No les encantan las alas?.

Provocado 01

2008-02-24T13:03:00.000-08:00

A veces me imagino desarmando paredes con las manos. Y es que si fueran una ilusión, si las paredes fueran mentira, entonces también la distancia podría ser abolida por una palabra, por un suspiro, por un beso, que cruza el aire, buscándote, en la oscuridad.

Eternidad: Ese espacio de tiempo en que tus labios no son míos.

Cortazariano desesperado 1

2008-02-14T16:46:00.000-08:00

"Que no", te digo, y me recuesto completamente contra el espaldar de la silla. "Eres un terco". Tu voz no es del todo cariñosa, pero está bien. Uno aprende a tolerar cuando sabe que se lo merece. "Mira", me dices (porque si sos vos es un tú), y tu dedo vuelve a caer sobre la palabra 4 del renglón 13 (los enumeraste cuando te dije que no veía bien, y la mitad de mis excusas mordieron el polvo). Te miro, a vos, a tu dedo, a la palabra en el renglón. Prueba irrefutable de belleza. Prueba irrefutable de mi error. "No veo bien", te miento, descaradamente, y vos, que te levantas de la silla para sentarte en mi falda, te reís. "Sí, ahora veo". Recorro la página en silencio. La luz de las velas es pésima. La máquina se fundió, pero te acordabas de memoria la combinación bizarra de tus palabras con las mías, y no te tardaste en copiarlo todo, para que comenzáramos a discutir.
"Te digo que era así", y te apoyas sobre mi cuerpo. "¿Segura?", y mis dedos ciñen tu cintura.
No todo es mentira en esa habitación de carmín. Las sábanas aún me duelen. El anochecer dejó una marca en mi hombro que intentaste limpiar con saliba. Todo eso permanecía al despertar.
"¿Ves que era así?". Un perfume de no sé qué escapa de tu boca, y la silla de mimbre se resquebraja, apenas. Guardo silencio mientras releo todo una vez más. Jugás con mi pelo sin decirme nada. Ya me ganaste y lo sabés, lo que esperás es el permiso del vencido para volver a la locura del colchón, a los gritos y a las risas.
"Sí, veo", y tiro las hojas al suelo. Te puteo un par de veces. Pero es porque odio que me ganes, y eso lo tenés claro. La última vela se apaga, y vos te reís, pero eso me lo contás al otro día, en el café.
En el momento... no me doy cuenta de nada.

Carta para Noemí

2008-02-05T08:48:00.000-08:00

Algo tarde ya, aviso que el enojo se esfumó algo así como seis horas luego de escribir el mail. La vida, el trabajo, las hermosas literatas venezolanas y algunos (muchos) libros de diverso grosor me han mantenido distraído. He ahí (sí, así de pequeña es) la razón de mi retraso. Estoy escribiendo. Podría ser una novela. Hablando en burricismos, siento que escribo "mucho más mejor" que antes. Te extraño lo que se puede extrañar entre el escándalo. Soy un chico que añora los reencuentros, pero las lágrimas (lamentable error), me las olvidé en la almohada.

Hasta pronto.

Hasta que el encuentro sea inevitable, y no por eso, menos placentero.

...

P.D: Cuidame a esas monjas. Y que te cuiden ellas. Y volvé sana.

Con Bla

2008-01-23T18:40:00.000-08:00

Arcam dice: cuánto medís?

Bla Maeda dice: 1.73

Arcam dice: suertudo

Bla Maeda dice: ¿Vos?

Arcam dice: 1.72 aproximadamente

Arcam dice: mataría por cinco centímetros más

Bla Maeda dice: No me molestarían.

Arcam dice: podría matar a mi madre por cinco centímetros más

Arcam dice: la altura es mi trauma

Arcam dice: el tuyo?

Bla Maeda dice: Morirme.

Arcam dice: cierto

Arcam dice: deberíamos hacer una party

Arcam dice: y salir buscando por el mundo la receta de la inmortalidad y cinco centímetros

Arcam dice: "eternal five quest" se llamaría

Arcam dice: y mi personaje sería tan mediocre que los guionistas lo matarían el el episodio 3

Arcam dice: (necesito dormir, necesito dormir, necesito dormir, necesito dormir, necesito dormir....)

Bla Maeda dice: JAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAA

Bla Maeda dice:Eternal Five Quest.

Bla Maeda dice:Me gusta.

Arcam dice:menos mal

Arcam dice: cambiar el nombre de una party se complica después del tercer random encounter

Arcam dice: (necesito vivir, necesito vivir, necesito vivir, necesito vivir, necesito vivir...)

Bla Maeda dice: Jajajaja

Bla Maeda dice: Jajajaja

Bla Maeda dice: Sos un enano simpático.

Arcam dice: y vos un mortal bastante curioso

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Ciertas personas rompen mi equilibrio.

Gracias.

(Borrador)

2007-10-31T10:30:00.000-07:00

“Huyamos”, dijo él, a unos metros de mí, con el sobretodo salpicado de aserrín y una mirada de esas que hacen que una película valga la pena. Dejo el libro de Casona sobre el banco, piso unas hojas secas y entonces me encuentro frente a él. Alto el tipo. Una cabeza de altura me sacaba, a mí, que niña y todo, tenía las piernas largas de una Diosa. No me limito a mirarlo a los ojos. Le meto las manos entre las ropas, le acaricio la piel, desprendo un poco el cinto, y bajo, hasta imaginar un gemido. Hasta pellizcarlo un poco al enredarme con su cuerpo. Luego me retiro, y él comienza a vestirse.

Semidesnudo, pero aún serio. Loco, sí, pero de esos de antes, que se hacían héroes al menor descuido. Vuelvo al banco, me siento acomodando la pollera, retomo el libro desde la página marcada por un rizo, y me limpio un denso hilo de baba con un pañuelo.

“¿Hacia dónde?”, le pregunto, y él se acerca, mientras busca los botones que le arranqué de la camisa. La dirección que me señala no es nada sugerente. Ni siquiera extiende los dedos. Se limita a hacer un ademán con la mano, y clava la vista en un sendero poco transitado por su fangosa consistencia. Pienso un momento en cómo decirle que no. Yo llevaba pollera: Era una dama. Y el fango y las damas son algo reacios a una compenetración poética.

El argumento no debería haber fallado ante alguien como él, cuya estructura mental recaía, indudablemente, sobre principios más estilísticos que lógicos. Pero, para mi sorpresa, él se limitó a señalar ciertas discrepancias entre las damas de la literatura y mi persona, haciendo hincapié, de vez en cuando, en lo curiosamente confuso del concepto, y su falta de uniformidad a lo largo de la historia.

Cuando me doy cuenta, caminábamos por la zona cenagosa, mientras él se enredaba la lengua en citas de Flaubert o Chateaubriand.

(Todavía sin nombre)

2007-10-30T14:13:00.001-07:00

El chico acá al lado mío no tiene nombre (mis dibujos son machos o hembras, incluso los paisajes), lo que me ayuda a no determinar nada... Además, el sentido está sobreestimado, ¿no?.

Tinta china y acuarelas. Todo aplicado con pinceles. Está desprolijo. Pero ya era hora de que pusiera alguno a color.

En fin, opinen. Ojalá les guste.

(Sin título)

2007-10-23T18:41:00.001-07:00

Personalmente, me desagrada este. Les recomiendo no mirarlo en tamaño completo... Y por favor, obvien el error del escáner...

Si sigo hablando, va a ser para quejarme... Mejor dejo acá. El post de abajo quizás resulte más placentero.

...

2007-10-23T18:13:00.000-07:00

Los hombres admiramos hombres. Admiramos a los que saben. A aquellos que se sientan frente a lo incomprensible y ni se formatean.

Ellos comprenden, incluso, que cuando un lápiz no funciona, es porque el grafito se niega a lloverse en vano. Uno los imagina y calla, muerde la pipa, y piensa en la voz femenina más dulce... Los hombres no somos idiotas: Soñamos con serlo.

Soñamos con llovernos en palomares y cerveza, basurear a los pequeños, y empaparnos de mujeres. Soñamos con escribir grandezas, con una letra enorme, de puño que da bifes, e irnos a dormir (y a veces no) con Diosas que devoran cuerpos.

No le tememos a la muerte. Tememos al olvido, a la finitud (a la plenitud), y a los cuerpos flacos. Odiamos el aroma de las mañanas, y besamos la noche hasta el último de sus vestigios. Nos llenamos los pulmones de brea y filipinas, y, antes de dormir, nos imaginamos los miembros que querríamos tener, y nos tocamos por debajo de las sábanas...

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Me damos asco.

Al fin

2007-09-23T13:43:00.000-07:00

Estoy inspirado a escribir. Por primera vez en meses. Quizás año/s. Este escándalo no es furtivo. Es tan necesario como que esto sean letras y no lágrimas de helio. Pausa. Haré. Una pausa. Cuidado con el borde. Se mancha. Trataré de escribir seriamente ahora. O avisaré al publicar algo distinto al plan. Mientras tanto, tiempo. Tomaré. Me.

No, no perdí la razón. Sólo opté por no usarla tanto. Comienzo a creer que se gasta.

(B)

2007-09-13T21:09:00.000-07:00

Entre el aroma de la madera se esconde el tuyo... y el de él. Guarda tu esencia entre los pliegues, con descuido, con descaro. Harina, arena, escapando de mi. Escapando de ser.

(Ushuaia está muy lejos)

Palas, demencia espontánea

2007-09-12T14:14:00.000-07:00

Hija

2007-09-03T22:35:00.000-07:00

Mi niña oscura baila para ti. Se contonea entre las baldosas, cubriéndose del polvo que juntaron tus vestidos. Pura brea y pestañas, en una disposición alternativa de vos y yo.

(D)

2007-09-01T19:40:00.000-07:00

"Te siento crecer", le digo, y con una sonrisa decoro la agonía. Sé que es imposible, por eso el sudor frío. Por eso vos.

Sinamor (incompleto)

2007-08-19T09:22:00.000-07:00

Me hubiera gustado colocar un texto aquí. Pero por el momento no puedo hablar con sutilezas. Sólo lamento esta distancia entre nosotros. Lamento no haber podido ser.

El dibujo de acá al lado es Sinamor. Dos personas que se aman. Infructuosamente, si se quiere decir. Para mi es el reflejo de la situación.

Esto lo dibujé en el momento en que mis últimas seguridades se derrumbaron por completo. Es puro dolor mezclado con el aún persistente deseo de cercanía.

Te Amo. Nada cambia eso. Y ojalá pudiera seguir creyendo que vos me querés. Aunque sea un poco... Pero no puedo seguir abrazando sombras.

Como sea. Algun día te invito un café. Espero que aceptes, me gusta hablar con vos. Un abrazo.

Conclusión primera a crisis segunda

2007-08-17T15:12:00.000-07:00

Quiero dejar el mundo atrás... Sangrarlo todo con tinta china. Sólo eso.

Miedo instintivo

2007-08-17T15:07:00.000-07:00

Si lo pensáramos lo suficiente, encontraríamos que actos increíblemente geniales e inspiradores tienen su base en la estupidez no restringida de ciertos individuos de la raza humana. Ojalá me equivoque.

(C?)

2007-08-15T04:34:00.000-07:00

Hay algo extraño en el cielo. Algo que sabe a mañanas perdidas. Algo que sabe a otoños de Abril cauterizados. Finjo que no lo veo. Disimulo los espasmos de mis papilas gustativas. Si despego los labios, si produzco un murmullo... hablará.

Yaces

2007-08-09T22:12:00.000-07:00

Algo rojo mana de ti. Resquicio de primavera, o sudor de verano, en realidad no importa. Mana de ti, rojo, tuyo; y como no me miras, lo busco con la lengua.

Historia breve

2007-08-09T19:50:00.000-07:00

Cuando las cuerdas de su violín se cortaron, Regina no pudo contener la risa. El quinto chico de la línea de percusión equivocó el ritmo al verla revolcarse, y otros cuantos comenzaron a tocar más fuerte para atraer la atención del público. Fue un esfuerzo inútil. Los espectadores se miraron confundidos, el director perdió la compostura, y fue entonces que el padre de la joven se levantó de su silla, y se la llevó, así, arrastrándola de los pelos a lo largo del salón. Ella continúo retorciéndose todo el trayecto hasta el auto, luego hasta su casa, y finalmente hasta la institución psiquiátrica, donde su avergonzado padre la dejó, para no volver jamás.

La belleza de señalar lo obvio y hacerlo maravilloso

2007-08-06T19:52:00.000-07:00

"(...) En el Quijote un tipo de literatura romántica se compara con la vida real representada mediante las acciones de un «héroe» incapaz de diferenciar uno y otra. En este sentido puede decirse que la novela de Cervantes es, también, una obra de crítica literaria. La cuestión se complica porque es muy evidente que la «vida real», por llamarla así, no es sino otra invención de Miguel de Cervantes. Por lo tanto, lo que se compara en realidad es un tipo de literatura ficticia con otro tipo de literatura ficticia. En términos generales modernos, se comparan el romance con la novela moderna y, en particular, el romance que don Quijote querría que fuera su vida con la novela del Quijote: o sea, dos versiones muy distintas de su historia. La narración finge ser una historia verdadera, lo cual es una complicación suplementaria. Repetidas veces se habla de la «verdad» y la «puntualidad» de la historia, y también de «anales» y «archivos». Sin embargo, tal fingimiento se hace de manera tan obvia y absurda, que se contradice en seguida la historicidad pretendida. (...)".

Edward C. Riley, en "Cervantes: Teoría literaria".

Gestación imprecisa en espiral

2007-08-03T10:36:00.000-07:00

12/07/07 ¿Final?

2007-07-13T09:02:00.000-07:00

Sonata es el espíritu que deja agua por las noches. La llaman Rocío cuando no escucha. Ella recorre el cuerpo del vencido durante siglos, oliendo los trazos del metálico cincel. Con su lengua que gotea, trata de percibir los rastros de una invencible capa de lágrimas, que ella envidia al vencedor. Y es que incluso Rocío necesita saber que el otro late.
Ella revolotea y encuentra tu pecho... frío en espiral...

24/10/06 (Sabueso)

2007-07-12T10:11:00.000-07:00

Sobre la estatua de marfil, se iergue la figura del sabueso. De sus fauces penden tantos sueños, que si cayeran, partirían la tierra con su estruendo. Él no puede entender lo que decimos dependiendo de nuestros labios. No llega siquiera a entender el sentido de las súplicas y el llanto. Sólo camina por tierras poco pobladas, mostrando su semblante. Mostrando su Fatiga.
Si pudiéramos hacerle llegar un mensaje, si pudiéramos hacerle entender que pendemos de sus colmillos, agonizando... Nos soltaría.
El sabueso percibe, por el rabillo del ojo, lágrimas de mujer... y el mundo es entonces devorado por un aullido... sediento de clemencia.

(Probando Melody)

2007-07-11T20:33:00.000-07:00

"Está aquí", murmuró, mientras nadie la oía. Últimamente, ese era el único momento en que podía decir algo. El olor de los cerdos le produjo arcadas nuevamente, pero recuperó la compostura. Muy pronto pudo ver los acompasados pasos de su presa. La paloma se tambaleaba de lado a lado por una dolencia en su pata derecha, haciendo su caminar aún más curioso que el de sus compañeras en buen estado. Melody había llegado a suponer esto tras una larga observación en el corral de las gallinas, donde pudo apreciar el cambio de actitudes caminísticas que sufrían las ponedoras cuando ella, por descuido y falta de higiene, las hería con la punta de las tijeras o algún otro instrumento.
Por estas razones se había comprometido a ayudar en la curación de esta ave, ya que, debido a sus experiencias reparando a las del corral, comenzaba a considerarse toda una eminencia en lo referente al tratamiento de las emplumadas.
Como sabía muy bien que la herida, por su condición de salvaje y desnaturalizada, se negaría a un proceso médico por voluntad propia, se había preparado para raptarla desde muy temprano, habiéndose escondido desde la mañana en los pastos altos, sosteniendo una bolsa tejida entre sus guantes negros.
La futura paciente no podía sospechar siquiera la velocidad que Melody había desarrollado con sus diversos pasatiempos, por lo que no tendría posibilidad alguna de escapar de las pequeñas manos encueradas. Melody se relamía en su futura fama de veterinaria, cuando Gorro saltó sobre el ave en cuestión y comenzó a pintarla de rojo con una inmensa brocha que seguro había robado de algún taller.
Ahora, detengámonos un poco en esto: Melody conocía a Gorro tanto como ustedes conocerían a Melody si yo no hubiera hablado ya tanto sobre sus costumbres y añoranzas. De este pobre conocimiento de la situación se deriva su sorpresa, su frustración y su llanto, llegado tan sólo luego de que la enorme trifulca entre el niño y el ave llegara a su fin con la retirada de la última, que ahora lucía un fuerte escarlata sobre sus plumas antes blancas.
Como decía, luego de eso, Melody rompió en un llanto, y fue entonces que Gorro la notó, y cuando la niña se enjuagó un poco los ojos y enfocó, ella también lo vio a él. Fue un encuentro extraño, pero les juro que fue así. Así comenzaba una alianza que llevaría a todo un barrio a pensar en el implemento de correas para niños.
La de las correas sí que es una buena historia. Pero para contárselas, tenía que contar primero esto, y presentarles, así, en un boceto, a Gorro y Melody, que son los que le dan sentido a esa historia. Y además, debería contarles muchas cosas más, ya que sino no entenderían, y una historia que no se entiende... Bueno, es una historia perdida. Mejor comienzo rápido con las explicaciones. No vaya a ser que pierdan el interés.

(A)

2007-07-11T20:07:00.000-07:00

Las líneas de los Dioses eran frágiles, así que las escondí. Las escondí entre las arrugas de los árboles y el olor a kerosén. Escondí incluso los nudillos que habían amasado su carne, hasta imitar la perfección de los copos de nieve. Ahora se dedican a robar colores, pero yo no podía saber eso. Intenten culparme, los reto. Desafío a todas las lenguas que murmuran en el rincón. Desafió tu silencio y tu blancura... Desafío el frío invernal que escapa de tus labios, y a tu falsa pasión: le ruego que insista. Necesito creer en la existencia de ese puente. Necesito luz bajo mis pies, no suelo. Escupo sobre la tierra firme, toda blanca, pues ellos jamás dejan de robar. No, no te voy a tocar... Tengo las manos frías.

(Probando)

2007-06-26T17:35:00.001-07:00

Justo después de mover los muebles, lo siento. Los huesos se astillan ante el primer espasmo. Te veo por el rabillo de ojo. Me ardes. La piel cede a tu mirada. Un poco a tu izquierda, junto al mueble de caña, un color ensordecedor. El resto no lo cuento yo. Hay un montón de diarios para eso. Recuerdas... el sonido de nuestra primavera?.

Paranoia etnofóbica infundamentada

2007-06-26T17:35:00.000-07:00

Las mujeres que fuman son como los hombres con pollera: Escoceces. Están por todos lados.

Sapo

2007-06-23T05:36:00.000-07:00

¿Estás bien?. Es que tosés como si tuvieras un sapo atragantado en la garganta. Bueno, qué bobo: Sería imposible estar atragantado con un sapo en tu estómago, por ejemplo, obvio que en la garganta. Bueno, está bien, sería posible estar atragantado con una galletita de agua, y al mismo tiempo tener un sapo en el estómago, pero entonces no tendrías un sapo atragantado, que es a lo que iba. Está bien, cedo: Podría ser que el sapo en tu estómago se hubiera atragantado con una mosca, y de ese modo tendrías un sapo atragantado en el estómago, que es lo que yo decreté imposible al comienzo de la conversación, pero yo no me refería a eso... Bah, no importa, vos entendiste lo que quise decir, ¿no?. Ojalá se te pase esa toz.

(Conversación con Maxi, en la que él no dijo absolutamente nada)

LDV

2007-06-11T23:48:00.000-07:00

Patricio: Manuel, ¿sabés dónde está María?.

Manuel: No, no lo sé. ¿Dónde está María?.

Patricio: No, boludo, esa es la pregunta.

Manuel: Oh (entendiendo). ¿Y cuál es la respuesta?.

(María apareció momentos después, ahorrándonos horas de profunda meditación)

Cba

2007-05-18T20:54:00.000-07:00

María: Acá en Córdoba los colectivos son manejados por hombres y los trolebuses por mujeres. ¿En Rosario también es así?.

Manuel: No. En Rosario los colectivos y los trolebuses son manejados por hombres, y las mujeres tienen trabajos de verdad.

-(Quizás debí esperar a bajar del colectivo para decir eso).-

Ironía (Viejo)

2007-04-16T12:37:00.000-07:00

A Sergio Riveras le tomó sólo cuatro horas armar un trozo de cuerda largo y firme con las venas que extrajo del cuerpo de su esposa. Sin embargo, fue sólo luego de veinte años de cárcel que comprendió qué podía hacer con esta.

Final

2007-03-20T16:10:00.000-07:00

Virgo levanta la punta de la birome y espera en silencio. Náuseas. Pero un punto más y habrá terminado el examen.
Por la comisura de los labios se escapa una mosca. Nadie lo nota, de modo que ella crea una abertura, y deja escapar otro par. Zumbidos, luego silencio. Las lapiceras sobre las hojas.
Alguien tose, y a ella, un enjambre le cosquillea en la garganta.

Lara (borrador)

2007-03-19T14:35:00.000-07:00

Tiemblo. Me basta acercar la cabeza a la ventanilla para tener una idea de los desniveles de la ruta. Tiemblo, y me hundo entre el perlado de las cortinas. La anciana que duerme pliega sus arrugas en un gesto, y el colectivo se retuerce, en respuesta. Mi lengua se escapa entre mis labios... y lame el vidrio. Frío, no tibio. Húmedo, pero no salado. Nada vivo, no su cuerpo. No su calor. Junto las piernas, y busco el encendedor en el bolsillo. No. Lo tiré en la terminal, cuando dije "nunca más" con la boca floja y babosa de puro heroísmo. Me muerdo los labios hasta saborear el rojo. Un poco más de presión y un rocío salpicará las cortinas. El encendedor. La puta madre. Pero la gente duerme. Quizás podría... Sería sólo colocar mi mano a cierta distancia... y hacer lo de siempre. A lo sumo arderán unas pestañas. Unos centímetros del asiento de adelante. No más. Pero no. No. Me dije dos semanas. Dos. Y lo dije por él. Su recuerdo me estremece por completo. Mi mano izquierda se aferra al muslo. Aprieto con fuerza, y los ojos se me van a blancos. Cuando el rojo salpica las cortinas, siento un alivio, pero me aseguro de que nadie vea lo que resbala por mi barbilla... Hace días que no reduzco nada a cenizas... Pero hace una vida que no hago lo que más quiero... Visualizo su pecho, sobre el vidrio, y mi lengua lo recorre una vez más... Tengo los ojos cerrados. Pero las luces de la ciudad no conciben la misericordia...

De niño

2006-09-25T12:24:00.000-07:00

Solía pensar que el queso estaba hecho de lunas...

Viene (dudoso)

2006-09-19T04:44:00.000-07:00

Rosa lo escuchó perfectamente. Lo oyó con claridad, desde los pastizales, y pareció como si el grito hubiera trazado un sendero entre estos, desde la nada hasta sus oídos, y luego se hubiera transformado en un murmullo, que ahora la incitaba a buscarlo.
Rosa lo oyó, y fue como si le surcaran el cuerpo con cuchillos fríos.
Por eso se escondió. Allí, en el pequeño cuarto donde se guardan las herramientas. En esa suerte de casucha con olor a ratas envejeciendo.
Sólo debía esperar. Observó con detenimiento las conocidas paredes. Las recorrió con la vista, como si acariciara las rugosidades, y pronto ya no hubo nada que ver. Incluso los pliegues de su vestido de seda le resultaron inocuos, y entonces sólo quedó un objeto en la habitación capaz de cautivarla el tiempo suficiente. Como al descuido, su mirada recayó sobre sus guantes negros. Rosa comenzó a jugar con ellos, como amenazando desprender las correas que ajustaban el cuero a sus muñecas. Imaginó el espectáculo que escondían, y se estremeció con una risita. Palpó las cicatrices, la piel blanda (eternamente blanda) de la punta de los dedos, y el dolor acarició el borde de su cordura. Pudo sentir como se humedecía el interior, y cuando estuvo a punto de sucumbir al deseo de morderse, percibió como el sonido del exterior volvía, suavemente.
Al salir, un par de hojas secas le golpearon el rostro. Todo hasta donde se podía ver había tomado un tono amarillento, y el viento que jugaba con sus cabellos era definitivamente otoñal...
Quizás algún día lo esperaría. Le vería el rostro, y seguro pensaría en besarlo. Posiblemente se llevaran bien, y Rosa, una vez desinhibida, le mostraría incluso lo que sus guantes esconden. Se sonrió. A lo lejos, se perdía el eco de un lamento, plagado de colores tenues...

Cuando duerme

2006-09-05T11:11:00.000-07:00

El roce contra las sábanas abre ligeramente sus poros. A eso de las cinco, podrías colocar un lápiz en cualquiera de ellos.

Imagen (borrador)

2006-09-03T11:52:00.000-07:00

Imagen

"También hoy pensaba en sueños. Estamos despiertos. Estamos tan tranquilos de nuestros sueños, porque ya se llaman sueños y creemos que es verdad.
Por eso pensaba que si los sueños no tuviesen ese nombre ni nada, y de repente me duermo y sueño, me volvería loca."
Luisina Castelli

Tan sólo un chirrido, largo y agudo, la habitación a oscuras, y mi cabeza (sólo mi cabeza) reposando en su interior. En cuanto observo su rostro, su llanto rojo, y esa expresión de leve sorpresa, el volumen aumenta, con una locura familiar.
El chirrido se detiene en cuanto abro los ojos. El sonido del viejo reloj lo remplaza de inmediato, sin dejar espacio al silencio, y el aroma de la madera tapa cualquier otra esencia. ¿Mi habitación? Aún no tengo fuerzas para incorporarme, pero un simple vistazo lo confirma. Son mis sábanas las que rozan contra mi cuerpo, y es mi aroma el que está impregnado en la almohada.
Nada huele a sangre. Nadie llora. Mucho menos yo. Ya casi es hora. Necesito un café.

El universo de aquello que me gusta se compone de dos cosas: El café, y el hecho de que la parada del colectivo esté frente a casa. El resto es momentáneo. Meros disfrutes carentes de demencia. Como sea, hoy el colectivo no viene, o tarda, que es lo mismo. Odio el frío, creo que entro. Quizás desde la ventana, al lado del calefactor, pueda verlo venir. Sólo quizás, ya no importa mucho.
Luego, el choque. El sonido monstruoso, una verdadera delicia, cortándolo todo en hebras delgadas. Cuando el aire deja de sacudirse, observo a la distancia los destrozos, y allí entre el metal, distingo su figura. Las ropas son distintas, pero el cabello delgadísimo, los ojos, y esos labios, aún suaves, aún tibios, son simplemente demasiado.

No sé cuantas veces doblo, no sé cuanta gente veo, eso no importa. Lo importante es huir. Perder esa imagen entre la multitud, o ser devorada por ella. Giro una vez más, y siento como mis pulmones piden clemencia. Abro la primera puerta que encuentro, y, mientras comienzo a entender, me sumerjo en una habitación a oscuras, donde todo huele a sangre. La puerta, y el mundo a mis espaldas se desvanecen. Un sueño, otro, o quizás el mismo. Pero no… Yo había despertado. El aroma de la madera, el sabor del café, incluso ese rostro, idéntico al mío, sobre el pavimento, eran indudablemente reales. Fue en algún momento después de eso. Tal vez mientras corría, o cuando doblé, quizás cuando giré el picaporte… ¿Cuándo comenzó el sueño? Tengo que concentrarme. Relajarme y pensar. Casi lo logro. Pero ahora algo me muerde. Ahí, en el cuello, algo suave y tibio…

Preludio

2006-09-03T11:31:00.000-07:00

"También hoy pensaba en sueños. Estamos despiertos. Estamos tan tranquilos de nuestros sueños, porque ya se llaman sueños y creemos que es verdad.
Por eso pensaba que si los sueños no tuviesen ese nombre ni nada, y de repente me duermo y sueño, me volvería loca."

Luisina Castelli

A partir de esta cita escribí una especie de cuento bastante mediocre. Lo hice en 24 horas, y aún no le he corregido. Ya hablé de él en el blog, y en la próxima entrada se los muestro. Peguenmé lo que quieran. Ayuda.

Consuelo

2006-08-24T14:22:00.000-07:00

Moriré antes de ver el terrible, amargo y triste final de este bello mundo.

No me acordaba...

2006-08-09T10:15:00.000-07:00

Ayer la ví a ella (ya te conté de ella, después te cuento más), sonriendo, tapándose la cara... porque no se animaba a hablarle. La risita nerviosa, las manos inquietas, la mirada que busca y se esconde... No me acordaba de eso.
Para mi fue trágico. Con sabor a lágrimas y rencores. No había miedo ni nervios. Mucho menos risas. Fue trágico desde el inicio. No sé vos... pero yo me había olvidado de los comienzos dulces, de sonrojarme y esas cosas...

Aquí

2006-08-06T12:41:00.000-07:00

Es posible que mi corazón se haya oscurecido. Se siente pesado. Pero eso no es excusa para nada. Debería estudiar, para variar... Por ahora: creo que comenzaré a poner mis textos aquí. A nadie le importara que manche estas paredes virtuales con tinta... Nadie las limpia, al fin y al cabo... Sobre mis textos: todos son crueles, a su modo. Algunos son bellos, o al menos gustan... Pero me interesa más mostrar los toscos, los torpes... los malos. Aquellos con los que he ofendido a mi Lengua. Ojalá me atreva. Especialmente el último... allí acabé plagiándome, y arruiné bellas palabras con una de mis peores ideas. No fue arte, ni siquiera una bella imitación. Fue más parecido a vomitar tinta, diría yo...

Fingiendo escribir...

2006-07-25T08:24:00.000-07:00

Soy un tipo triste. Esa es la verdad. Más allá de que a mi madre no le guste oir eso, o que las sonrisas me quiebren el rostro a menudo. También soy débil. Demasiado frágil para caminar solo, piensan algunos. Más no voy a eso. Vine aquí para cumplir con una especie de compromiso. ¿Compromiso con quién, preguntas?. Pues bien, supongo que con nadie (no sé quien leerá esto), lo que hace notar que he vuelto a hablar solo. No es nuevo. ¿Cuándo comenzó el monólogo?. Si quiero una respuesta debo relajarme. Sumergirme un poco. Apenas para mojar los pies, y luego dormitar... Juraría que algo me ha mordido. Ahí, en el cuello. Algo suave y tibio...

Para comenzar...

2006-05-05T22:48:00.000-07:00

Hubiera preferido poner una especie de texto introductorio aquí. No por razones particulares, es sólo el sabor de lo cotidiano tratando de decirme cómo hacer las cosas... Ya no importa mucho. Incluso la tristeza, que hacía pesar mi pecho se ha disipado. En este momento, sólo puedo recordar una de las verdades que hace unos minutos me asaltaron:

La promesa más difícil de mi vida, la hice hace poco. Hay ciertos momentos en los que mi corazón traiciona todo instinto. Sin llegar al dolor, me lleva a un estado de contemplación absoluta del todo. En esos momentos todo me es extraño. Saboreo el aire como si no lo conociera, y aún así, las reacciones son mínimas. No me permite la sorpresa. En esos momentos, a veces me encuentro caminando por la ciudad, envuelto en una tranquilidad infranqueable... Entonces llega un pensamiento. Cruzo una calle, y me doy cuenta de que esa velocidad que mantengo es toda de la que soy capaz. Si escuchara el sonido de un motor, si girara la cabeza y viera al armatoste dirigiéndose hacia mi, incapaz de frenar, no haría nada. En ese estado sería incapaz de encontrar una motivación para quitarme del medio. Es posible incluso, que el sonido mecánico, artificial, monstruoso, acabara por absorverme y yo detuviera mis pasos, para su sola contemplación...

Aún sabiendo eso, prometí vivir. Prometí que no moriría, mientras pudiera evitarlo. Ahora esa es mi motivación. No exactamente esa promesa, sino Ella. Quién me lo pidió. Aún si mi instinto está muerto, debo quitarme del medio, debo respirar nuevamente, debo continuar aquí... Pues Ella está aquí...

Rayos... parece que es... mucho más facil de lo que pensé...